Aber die Helmspitzen sprühen im Monde
Und die Panzer, Kürasse und Fahnen.
Und die Armen stehn jubelnd im Tor,
Strecken Lilienhände vor,
Tiere mit Augen, die Frieden ahnen.
Stunde des Todes. Da geifert und keucht
Schleimiger Schlund, nach Atem schnappend.
Kinnbacken schauernd vor Kälte klappern.
Wälzen sich Klumpen in Betten feucht
Und mit Lüften Weihrauch vermengt