In unseren Grüften zieht es eisig-streng.
In unseren Särgen schwiert ein kleines Loch.
Jetzt hat ein toter Wurm den Ritz verstopft.
Grün schillern Gase, steigen Dämpfe matt.
Mit zackichter Fresse wandeln wir Gespenster.
Die Huren
An langer Mauer stehn die Huren, angereiht wie Perlen.
In Wolken duckt des Mondes grüne Katze sturzbereit.
Der Sturm der Herbste wird die seidenen Spitzenröcke schwellen,
Die werden leuchten auf wie Tulpen rot in nächtiger Zeit.