Blut rinselt dem um die zerfranzte Fresse.
Sich brauner Lehm auf jenes Augen drückt,
Geschwüre sich im Nacken schimmelig pressen.
Sie wedeln uns mit Federn durchs Gesicht,
Auf dünner Flöte sie erschauernd blasen.
Sie halten auf dem Markte Hochgericht.
Wie Kühe manche auf den Dächern grasen.
Sie halten Kerzen in der Hand beim Tanz,
Weihrauch in schweren Düften schwelt und zischt.
Sie setzen johlend über Stuhl und Tisch