Barmherziger Gott, o richte uns zugrund! —
Schon flutet wieder nieder die Empörung.
Wir fuchteln nur mit Armen zuckend-wirr.
Wir schlingen trüber lächelnd die Verschwörung,
Da wirbeln alle Gläser mit Geklirr.
Die Armen
Im Wintersturm die gelben Bogenlampen klappernd schwanken.
Ein falber Schein der Plätze heulende Rotunde füllt.
Die Droschkengäule kreiseln enger. Autobusse ankern.
Geschleudert durch vereiste Öden saust des Mondes Schild.