Aus Domes feuchtem Kerker dringen furchtbare Choräle.

Hell rascheln Klingeln durch der Priester monotonen Sang.

Da Kerzen flackern in dem muffigen Hauch aus Gräberkehlen

Und zündeln hoch den Schimmelwänden, längs der Säulen Gang.

Die Blinde ächzet leis, ein Klumpen, in der Ecke knieend,

Die durchs Gebiß verrückend-grün die schmale Zunge bleckt.

Ein Veteranenkrüppel mit des Armes welkem Gliede

Die Krücke schräg auf Christi dürres Holzkreuz weisend streckt.

In düsterer Gegend wallen schimmernd blasse Büßerfrauen,

Den gelben Engeln ähnlich, die vom Strahlenaltar blicken