Mit Dir, Gott, Palisade, haben wir uns gegen uns umgürtet.
Siehe, es ist Frühling, bunter Frühling und alle Frauen werden schön.
Siehe, es ist fahle Herbstzeit und das Gewässer orgelt klagend im Haine.
Soweit ich mich weite in Unmaß der Mitternacht, die smaragden sich auftut:
Zerspalten bin ich in Du und Ich, in Sinn und Gebilde.
Dieses ist unser Sturz, den niemand von uns nimmt, der Sturz der Verdammten:
Gefesselt sind unsere Häupter an diese Scholle Ordnung, die lastend uns mitreißt.
Wissend zu sein, ward uns nicht, Unwissenheit ward uns nicht,
wie flackernder Pechkranz, geschleudert ins Dunkel versinkt unsre Seele.