Du könntest jählings mir entfliehn.
Die dunkeln Rosen, die so glühten,
Der Buchsbaum, längst verblaßt sind sie,
Wie müde bin ich aller Blüten ....
Nur deiner müde werd’ ich nie!
Weisheit
I.
LLauscht jetzt des Friedens stillem Sange!
Ein Hauch ist er, zart und verschwiegen,
Ein Grashalm, den die Winde wiegen,