Dem Blut des alten Weines gleicht ihr Braun,
Durch das Gebüsch hallt sein verrücktes Lachen.
Schon ist er weiter wie ein Eichhorn flink,
Nur das Gelächter hängt noch in den Zweigen;
Den goldnen Kuß verscheucht ein frecher Fink,
Stumm ist der Wald und überall ruht Schweigen.
Aufregung
IIm hellen Kellerfenster ducken
Fünf Kinderchen sich still und gucken
In kalter Nacht