Der einer Seele gilt, die aus dem Leben schied.

Ist es die Rose, sind es bunte Schmetterlinge,

Ist’s weißer Blütenduft, ein Käfer, ein Insekt,

Ein ferner Flug, der kühn zur Sonne sich gereckt,

Und jetzt im Moose ausruht mit gebrochner Schwinge?

Die Nacht

DDie weite Ebene schläft, der müde Tag ergraut,

Der Schatten wälzt den Stein, er schlägt ihn und er hämmert,

Die Mauer wächst empor, und durch den Abend dämmert

Ein Escurial, aus schwarzem Silber aufgebaut.