Selbst der Kranke atmet Wonne
Bringt dir, Sonne,
Froh sein Dankgebet.
Nacht
Sei zufrieden! Schon ringt sich der Abendstern aus totem Sonnenrot.
Schmale Sichel des Monds schwimmt am gotischen Fenster vorbei.
Das farbige Traumbuch des Tags entblättert im Wind.
Atem des schlafenden Kinds eilt den Sternbildern voraus.
Siehe, ich harre der göttlichen Huld dieser Nacht,
Denn sie löst mir von Gliedern der trotzigen Ketten Geklirr