Und zieht uns im Strahlglanz aufs Festland der üppigsten Schlacht.
Von Wunden löst sie das leichthin getrocknete Siegel
Und zahllos — im Bogen gekreuzt —
Ergießt sich heiliger Springquell des Bluts.
Erde, o Erde,
Wo retten wir hin
Ärmliches Unsgehören des Schlafs?
O nähme Wipfel der Esche uns auf,
Daß Sterne fielen in heiter beruhigten Traum
O bettete See uns kühl, wo hoch die Glocken