Aus Türmen läuten im grünen und goldenen Strom,
O schliefen wir fort an Brüsten der seligsten Frau,
Von Kindheitsliedern unendlich gewiegt! —
Doch sollen wir träumens noch wissen,
Wie grimmig wir tags uns mähten
Zu Dünger — zu Speise des Kots.
Aus Tiefen grellt auf
Funke gezückten Schwerts.
Schlachtlärm tost in der heulenden Schnecke des Ohrs
In Augen bricht nieder