Er senkte den Kopf. Strecken konnte er sich nicht mehr, der Oberschenkel, der zerbrochen war, spießte ihm durch die Kleider, die eine Wange fehlte.
Er wurde ganz bleich:
„Die Fürstin?“, frug er seltsamerweise.
Er wagte es kaum, als man ihn nicht verstand, zu sagen:
„Maud.“
Man sagte ihm, der Sturz hatte ihr nichts getan, aber die Korsettstäbe hatten die Lunge durchbohrt. „Frauen bleiben Frauen“, sagte Elie noch, eh er sich umlegte und zu atmen aufhörte.
Als Harri aufsah, trat Blériot auf ihn zu. „Sie haben mich umsonst verlassen. Immerhin haben Sie sich den Tod am Schluß geschenkt.“
Harri sah ihn an: „Hätte ich ihn bei Ihnen vermieden?“
„Sie hätten ihn vermieden“, sagte Blériot unerschütterlich, „aber Sie waren nicht konsequent.“ Er zürnte ihm nicht, begriff ihn, sprach sein klares schneidendes Urteil über die Dinge, womit er sie überwand.
Da kam ein Auto angefahren, am Kühler stand Shanvady, das Gesicht bedeckt.