GIZA: Mit Türkisen und weißen Pfaufedern.
KEAN: Von Wales. Verdammt. Ist er da?
FRISEUR: Der Herr bei Monseigneur steckte ihn ein.
KEAN: Du sahst es. Ließest es. Sagtest nichts. Läßt mich bestehlen. Schaf, Hornisse, du Roß ... Salomon, nicht da? Salomon aus dem Nebenraum, kopfschüttelnd. Kean, nicht mehr schreiend, zu Giza, ruhig: Mein Kind, Sie flüstern in der Loge ins Ohr der Gräfin, ihr Gatte habe den Fächer. Sofort. Ohne Aufsehn. Und ruhig. Ich rechne, sagen Sie, mit der ganzen Klugheit der Gräfin. Giza durch die Wand ab.
KEAN fassungslos: Gewitter über meinem Haupt. Prasselt alles wie ein Taubenschlag herunter? Habe ich das gewollt? Verknallter Frühlingstag, mein Gott. Ganz verloren. Alles entzwei. Keine Rettung. Kein Ausweg, eins, zwei, drei, vier. Ich habe verloren. Ich kann schlafen gehn. Abtreten. Aus. Schnallt den Dolch ab. Ich spiele nicht.
FRISEUR: Die Augenbrauen noch schwarz.
KEAN: Trottel, Intrigant. Ich spiele nicht.
SALOMON: Das Benefiz.
KEAN: Weg.
SALOMON: Bob?