In der Source und dem d’Harcourt verrasen die Tänzerinnen unter dem Puder ihr blendendes Fleisch.
Nun speien alle Lokale in einem beispiellos auffunkelnden Zug
aufzuckendes Leben, Ströme, Lieder und Mädchen auf des Boulmichs nächtlichen Geruch.
Schließen die Läden wie Lider . . . zwei Uhr . . Dunkel . . . Germaine kam nicht. Diese Nacht ist nicht leicht.
O bald aus seinem Cabaret steigt Dunajec herauf (Maestro hongrois), der mich schweigend in den neuen prunkvollen Genesungsmorgen unendlich hinübergeigt.