Ich höre mein Herz laut pochen und murmle etwas:
Danke, es geht ausgezeichnet ..... Ich möchte lieber .....
Kein Zweifel, sie ist unruhig, sie hat Angst vor mir, ich könnte etwas sagen, etwas tun; wieder sitzt sie mit abgewandtem Gesicht ruhig da, aber ich sehe, daß ihre Brust schwer atmet. Sei doch ruhig, denke ich, es soll kein Wort aus meinem elenden Munde kommen!
Ich möchte gerne den leeren Teller und die Tasse auf den Tisch stellen, aber ich fürchte, sie zu erschrecken, wenn ich näher trete, denn sie sitzt beständig mit abgewandtem Kopf da. Ich klirre ein wenig mit der Tasse, um sie aufmerksam zu machen, stelle das Geschirr hin und danke.
Sie versucht ihren hausmütterlichen Ton anzuschlagen:
Wollen Sie nichts mehr haben? Ich verstehe nicht .....
Nein, vielen Dank ..... Soll ich einpacken? Aber ich kann wohl nicht.
Mein Blick fiel auf meine Hände, in der warmen Stube waren sie fürchterlich aufgeschwollen und so unförmig und schwer geworden, daß ich wohl kaum irgend etwas einpacken konnte. Sie erriet, was ich dachte, sah zuerst auf meine Hände, dann zu Boden und sagte, während sie zu lächeln versuchte:
Haben Sie keine Fäustlinge?
Nein, ich brauche keine.