Noch heute summt durch meinen Traum ein fernes Lied, so leis und lind,
So liebend, wie wenn in den Schlaf die Mutter singt ihr krankes Kind.
’s ist ein gar eigen, stilles Lied, so waldeskräftig, sonnenmild,
Bald fröhlich wie der Mühlenbach, wenn er um moos’ge Felsen quillt,
Und bald wie Waldesbrausen ernst, dem scheu der Sprung der Rehe lauscht:
Es ist der Heimat Zauberlied, das durch die Fichtenkronen rauscht.
Im Maien.