»Wo? Um Gottes willen!« – Alle Feindschaft war vergessen und Sonja mühte sich totenblaß vor Schrecken um den wimmernden Weiner.
»Lassen Sie los! Ich ersticke!« keuchte Demba; der Kellner preßte ihm mit beiden Händen den Hals zusammen.
»Den Revolver fort!« befahl Dr. Fuhrmann.
»Ich hab' ihn! Ich hab' seine Hände!« schrie Horvath triumphierend.
»Lassen Sie los! Sie brechen mir den Arm!« gurgelte Demba, blaurot im Gesicht.
»Ich hab' den Revolver.«
»Achtung! Er ist geladen.«
»Vorsicht! Er geht los!«
Ein letzter, kurzer, verzweifelter Kampf.
Dann stieß Demba einen Schrei aus. Horvath hatte ihm die Hände im Gelenk gedreht.