„Wie du willst ...“ sagte Ssemjonow gleichgültig mit trüber Stimme. „Es ist kalt ... Komm mal zu mir, Lande!“
„Gut!“
„Auf Wiedersehen!“
„Was?“ fragte Molotschajew mechanisch.
„Der Maler ist in Gedanken versunken! Auf Wiedersehen!“
Ssemjonow bückte sich krankhaft und ging langsam den Boulevard entlang.
„Höre, Ljonja ...“ meinte Lande plötzlich langsam; es war merkbar, daß er die ganze Zeit darüber nachgedacht hatte. „Man muß diesen Menschen helfen ...“
„Ja, was möglich war, ist getan worden. Es gibt kein Mittel“ antwortete Schischmarjow.
Lande stand auf.
„Weshalb keine?“ sagte er nachdenklich. „Du mußt morgen zu mir kommen ... Ich gehe jetzt. Meine Mutter wartet auf mich.“