„Iwan Ferapontowitsch, sind Sie es?“
Lande sah sich um, erkannte Molotschajew und sprang auf den Bürgersteig hinunter.
„Ich komme gleich, Mama!“ sagte er eilig. Er schwang sich über den Graben und fragte: „Ich bin es ... Was wollen Sie?“
Molotschajew atmete schwer und dumpf; er sah verlegen aus.
„Ich möchte Ihnen ein paar Worte sagen! Wollen wir nicht lieber gehen?“
„Gewiß ... Bitte!“
Sie gingen die finstere, leere Straße hinunter. Molotschajew atmete immer noch schwer und schaute gespannt vor sich hin.
„Ich wollte Ihnen sagen ... Sie haben sich mit Ihrer Mutter ausgesöhnt?“ Die Frage kam ihm selbst unerwartet.
Lande lächelte. „Ich hatte mich niemals mit ihr gezankt.“
„Ach ja ... ich habe ganz vergessen,“ sagte Molotschajew und verzog boshaft die Lippen, „daß Sie sich mit niemandem zanken, niemanden stören, niemals ... Nur wollte ich Ihnen gerade erklären, daß Sie mich stören!“ Er sprach mit Überwindung, und mit wachsender Wut.