Greges Ohren summten.
Er blieb plötzlich stehen. Er bog sich nieder und befühlte seine Wunde an der Ferse. Kein Blut mehr. Aber in den Zehen und in der Wade fühlte er schmerzenden Krampf von dem ungleichmäßigen Auftreten. Instinktiv war er die lange Zeit her nicht mit der ganzen Sohle des wehen Fußes, sondern nur mit den Zehen aufgetreten. Er hinkte.
Hörte er nicht eine Stimme? Wer rief?
Er fuhr auf, spähte geradeaus, lauschend. Es war nicht Jala’s Ton.
Er schlug die Kapuze zurück, wendete sich betroffen um.
Zwei Männer entstiegen ihrem Luftschiff, einer altmodischen Schwinggondel, zweimal Stabeslänge kaum, hinter ihm.
Es durchzuckte ihn.
Fremdlinge zum Glück, ganz offenbar, ihrer Tracht nach. Also wenigstens keine Häscher aus Teuta.
— Wer bist du, Hinkender? Wohin des Weges in dieser Wüste?
Das gab ihm die Fassung wieder. Er stützte sich auf seinen Stab und blickte die Fragenden scharf an.