Bin ich das wirklich? Dies unschuldige Gesichtchen mit den großen, fragenden Augen? Nein, ich bin es nicht.
Seine Börse, das alte, abgegriffene Ding, von dem er sich nicht trennen mochte. Sonst nichts, nichts!
Kein letzter Gruß, kein Zeichen, daß er mein gedacht in seiner letzten Stunde.
In seinem Taschenbuch nichts. Aufzeichnungen, mir unverständlich. —
Ist das alles? Ist das das Ende? Es ist unmöglich!
Ein Wort, ein letztes Wort!
Laß mich wissen, ob du noch immer in Liebe mein gedacht.
Der Gedanke läßt mich nicht los, foltert mich bis zu körperlicher Pein, daß du freiwillig gingst.
Jene Begegnung im Café – war sie dir so furchtbar?
Konntest du die Verachtung nicht ertragen, die dein Weib traf?