„Er fliegt. In die Sonne fliegt er.“ Ihre Stimme hat den stillen Glanz des Selbstverständlichen. Sie sieht, was er sieht.
„Und auf dem Kopf —“
„Eine Krone.“
„Eine Krone von Gold.“
Sie sehen dasselbe, sie fühlen dasselbe, ein und dasselbe sind sie. In Gisbert braust es und jauchzt es. Mein gekröntes Glück! — — —
Vita und Kunz gingen über die Heide. Der Wind trug ihnen den herben Duft der Wacholderbüsche zu. Auf die Dünen zog es sie. Hartblau war die Flut. Sie spähten über die See.
„Wieder kein Schiff“, rief Vita klagend schrill.
„Und wär eins da, es wär kein deutsches.“
„Kommen Sie. Wenn man einmal nicht traurig oder zornig genug ist, geht man hierher. Aber meist ist man es ja.“
Zurück in die Heide. In Wolkenhöhe kreiste ein Raubvogel. „Kann man den schießen?“ fragte Vita.