die Schuppen-Schnuppen-Druppen,
sie, die gesund uns schrubben,
die schlagen dem Tod ’n Knubben!
Wir schwingen unsre Tubben,
er muß von dannen huppen,
und alle brüll’n wir „prost!“
Den Rundreim faßte Muz jedesmal so auf, daß er sich um sich selbst zu drehen und nach seinem Schwanz zu jagen habe. Und er tats mit Lust.
Die Krankheit war erloschen. Aber eine Mattigkeit blieb, Unmut und Düsternis wichen nicht so bald. Heute kam einer von der Mannschaft zu Horst ins Schreibzimmer. „Ich möchte aus dem Verbande austreten,“ erklärte er, still, gedrückt. Leicht wurde es ihm nicht, das zu sagen.
In Horst schrak etwas auf. Aber er blickte fest und gelassen. Er wollte den Mann halten — wieviel kam darauf an, daß die Reihe, jetzt in den Anfängen, geschlossen blieb! Er mußte ihn halten! Dann aber, gerade darum, in seiner Sprödheit, in der Schamhaftigkeit seines Gemüts, verschmähte er jedes werbende Wort.
„Wenn es Ihr klarer Wille ist —“