Die Wegler war eine bessere Choristin, eine hübsche, braunhaarige junge Frau, die von weitem sogar eine gewisse Ähnlichkeit mit Karla hatte.
„Aber ... das geht doch nicht ...“
John Russel zuckte die Achseln und rührte eine graue Farbe an.
„Alles geht ... Das sehen Sie doch an mir.“
„Wer wird denn die Anzeige machen? Am besten, ich fahre zu den Zeitungen ...“
John Russel holte aus der Westentasche ein Stück Kaugummi und schob es unter die Kinnlade.
„Well, Mister Altmann, wenn die Zeitungen ein Wort darüber bringen, ziehe ich Ihnen die gesamte Einnahme des bereits ausverkauften Hauses von der Gage ab.“
Kein Muskel in seinem Gesicht bewegte sich; langsam und sehr aufmerksam führte er den Pinsel mit der grauen Farbe über das helle Holz der Stufe.
„Sie können doch nicht die Stimme meiner Frau diskredieren wollen?“
„God bless me, Herr Altmann ... Das glauben Sie doch selbst nicht! Die Wegler ist sehr brav, und die Leute hier verstehen nichts. Wenn ich ein Känguruh abrichte und es ihnen vorsetze ... glauben sie, das Känguruh ist die Karla König. Alles Suggestion, mein Lieber ... Das einzige, was keine Suggestion ist — sind die Dollars!“