Drin sich das hastende Leben rückfindet und ausruht für Künfte,
dämmernde Teiche, darin Rosen trinken den Mond.
Hast nicht die Süße des Trauerns vergönnt deiner wartenden Sehnsucht!
Unausgeweintes Leid, mußt es nun tragen so schwer.
II.
Bacchanale
Taumelt der alte Gott über meine Erde?
Locken schneeige Brüste aus Sonnenglut,
daß ich sie küsse,
daß ich ersticke in ihrer hüllenden Lust?
O mein Frühling du im rauschenden Zenith!