Sie brauste vom Atemzug Tausender, von hundertjährigen Küssen, vom schwindligen Schweigen längst nicht mehr pochender Herzen,
vom Flug aller toten und künftigen Flügel, von den ewigen Symphonien der Strahlen,
vom melancholischen Läuten der Regen, die, fruchtbar, in hundertjähriges Reifen sich stürzen,
vom Aufschrei in Träumen, die das Morgenlicht fürchten, und von der Düfte mystischem Flüstern.
Sie bebte vom Sturme einstiger Meere in der künftigen Blitze Riesenorchester,
die letzten Kadenzen verklungener Lieder verschmolz sie dem Anfang unbeendeter Lieder.
Stumme Fragen von nimmermehr fragenden Lippen!
In den Ekstasen des Todes voll Durst in die Ferne geheftete Blicke!
Dumpfe Stille geheimer Suggestion von Leidenschaften, die schmerzlich reisen zu künftigem Aufblühn,
die Völker führend durch die Mittnacht der Zeiten, in dem blutigen Abglanz der nördlichen Lichter: