Mit dem Tode reden die Schläfer . . .
Siehe, die Stunde, in der die Schwerkranken noch schlimmer sich fühlen
und die Liebe Allwissenheit erlangt.
Über alle Meere und Festländer fliegen tausend Stimmen herüber,
mit welchen, wie mit Psalmen eines einzigen Chores, die Brüder den Brüdern entgegnen.
— Der Westen verglühte, mit dem Tode reden die Schläfer und unsere Städte
sind still schon. Die Erde: ein verlorener Strand im Meer der Unendlichkeit,
darüber der kalte Azur, Baldachin einer offenen Basaltgrotte,
die ausgebrannt ist. Es klagt in ihr nur die Stimme deiner Meere
und ihre schäumenden Wellen schlagen her durch die tragische Stille