liegt ein Abgrund. Wir wissen, Fluch fiel auf Alles. Die Vögel der Höhe
und was kreucht auf der Erde beben vor den Stärkeren. Hundertjährigen Krieg
führen die Völker der Insekten. Auch in der reinsten Welt der Pflanzen
herrscht Kampf und Verwelken, drin die duftige mondhafte Zartheit
erliegt dem Anprall barbarischer Stärke. In des Kampfes Getümmel
brodelt das Leben voll Glut und auf seinem Dampfe
schaukelt unsre Hoffnung: wir leben vom Schmerze unzähliger Wesen.
Unser Blut, scheint es, entströmt einer geheimnisvollen Wunde des Alls
und ist geflossen in unseren Körper und wirbelt darin mit krampfhaftem Pulse.
Umsonst lassen wir unsere Lichter im Gewitter in die Nacht lohn: mit dem Kreuze der Blitze