Zum Schloß. — Dort ruft man: „Prosit Neujahr! Prost!“

Zu zwölfen sind sie, der Apostel Schar,

Und mit Champagner taufen sie das Jahr,

Umstellt vom Sturm, der auf den Dächern tost.

Armleuchter flacken. Dampf von heißem Punsch.

Der Hitze Salven krachen vom Kamin.

Geruch der Weiber — Trimethylamin,

Die Bäuche schwitzen in der großen Brunst.

Jetzt stehn sie auf. Das Stühlerücken schurrt.

Der Tod im Flur ist nicht gewohnt die Speisen.