Er hebt den Kopf gegen das kalte Eisen

Der Schlüsseltülle, schnuppert gierig, knurrt.

Kommt jemand? Still. Er hupft unter die Treppe.

An einem Fräulein zerrt ein Kavalier.

Der Tod schleicht hinterher, ein fletschend Tier

Aus Mond; das trägt der Dame Schleppe.

Sie kommen an die Gruft —: „Hier sind wir sicher!“

— „Ich fürchte mich, oh, sind die Bäume groß!“

Der Tod schupst sie — kein Schrei, sie quieken bloß —

Und läuft hinweg mit heftigem Gekicher. — —