Izt, da ich mich zu den Versöhnten zähle,
Und da mein Mund den Schöpfer preist.
Nicht mehr dräut uns der Gottheit Donnerrache;
Nicht mehr verschlinget uns ihr Zorn;
Sie lächelt sanft und gütig auf uns Schwache,
Und stürzet nur ein stolzes Horn.
Warum bist du u. s. w.
Chor des Volkes.
Preist den Allmächtigen, jauchzet ihr Brüder!
Er schenkt den zärtlichsten Vater uns wieder.