Kleiner und kleiner wird der weiße Fleck der Sandbank um den schwarzen Körper herum.
Gleichmäßig hallen die Schritte des Bootsmaaten der Wache, — Scharen von Moskiten summen.
Der Läufer Deck nimmt die flackernde Handlaterne — er geht die Ablösung wecken.
Die Wasser haben die Sandbank jetzt vollkommen überflutet, den schwarzen Körper langsam gehoben und gedreht.
Vier dunkle, massige kurze Beine ragen aus dem im Mondlicht glitzernden Spiegel.
Verschlafen kommt die Ablösung — verschlafen, schweigend, müde ziehen die neuen Posten auf.
Von der weiten Steppe her weht jetzt der frische Frühwind. Der tiefe, ruhige Morgenschlaf der Tropen sinkt über Besatzung und Schiff.
Die Hyänen hören auf zu klagen, das Brüllen und Dröhnen dort vorn verstummt, nur noch Schnauben und tiefes Gurgeln ist einigemale zu hören. Die Dickhäuter suchen den Fluß auf.
Ein Tippu-tipp beginnt schüchtern zu flöten, halb im Schlaf — halb erwachend schluchzt ein Regenpfeifer, — zwei weiße Reiher flattern in schiefen Kurven über die schweigenden Mangrovenwipfel.