„Der Mann ist schön,“ erwiderte ich dumpf.
„Er ist so schön —“ sie hielt inne und stützte sich auf die Lehne eines Sessels — „daß es mir den Atem benommen hat.“
„Ich begreife den Eindruck, den er dir gemacht hat,“ antworte ich; meine Phantasie riß mich wieder im wilden Wirbel fort — „ich selbst war außer mir, und ich kann mir denken —“
„Du kannst dir denken,“ lachte sie auf, „daß dieser Mann mein Geliebter ist, und daß er dich peitscht, und es dir ein Genuß ist, von ihm gepeitscht zu werden.
Geh jetzt, geh.“
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Ehe es Abend war, hatte ich ihn ausgekundschaftet.
Wanda war noch in voller Toilette, als ich zurückkehrte, sie lag auf der Ottomane, das Gesicht in den Händen vergraben, das Haar verwirrt, gleich einer roten Löwenmähne.
„Wie nennt er sich?“ fragte sie mit unheimlicher Ruhe.
„Alexis Papadopolis.“