Ach, meine Seligkeit bist nur du.“
Da meldeten sich sämtliche lebenden Librettisten als Verfasser.
Der Abend war ein einziger Kampf mit den Mächten des Himmels, des Staates, der Kunst und des Magistrats.
Der Amerikaner mit seinem Sketch hatte vorausgesagt: nach dem ersten Bild würde es schüchternen Beifall geben – das wär immer so – nach dem zweiten starken Beifall, nach dem dritten ‚kämen die Galerien herunter.‘ – Man hörte plötzlich schüchternen Beifall; der ganze Sketch war vorüber.
Die zwölf english girls hatten alle miteinander keine Stimme; der Agent hatte garantiert, sie hätten zwölf Stimmen.
Die chinesische Tragödin verlor auf offener Bühne ihre chinesischen Füßchen.
Dem Kunstschützen versagte die Flinte – die Ziele hagelten trotzdem im Polkatakt herab.
Ich sollte, als vierte Nummer, die Situation retten und trat mit ganz neuen Geschichten auf. Kaum fing ich eine an, riefen mir die Leute aus dem Parkett schon die Pointe zu.
„Stören Sie meinen Humoristen nicht!“ zischte Geißler beschwörend ins Publikum.
„Was heißt Humorist?“ antwortete ein Literaturfreund von unten. „Roda Roda is ä ernster Künstler.“