Sie haben Frankreich ausgeraubt, die feige Brut,
Du siehst ja, ihre Lumpen sind noch voller Blut,
Im Weihekessel wäscht den Trödelkram der Pfaffe,
Du, Löwe, folgst als Knecht, ihr Meister ist der Affe.
Dein Name ist ihr Bett, sie nutzen ihn mit List,
Sie düngen Austerlitz sogar mit ihrem Mist.
Dein Ruhm, Napoleon, ist Wein für ihre Schande,
Den grauen Mantel probt der Häuptling dieser Bande,
Sie sammeln Bettelgroschen in dem kleinen Hut,
Dein stolzes Banner ist zum Tischtuch grade gut.