Das Ideal
O nein, sie sind es nicht, die leicht umrissnen Fratzen,
Die tauben Früchte dieser Zeit, vermorscht, verrucht,
Die hohlen Puppen, die geschmeidig falschen Katzen,
Sie sind es nicht, o nein, die meine Seele sucht.
Ich gönne Gavarni,[3] dem Dichter der Chlorosen,
Dies Volk und sein Gekreisch, ihm und dem Hospital,
Nie blüht in wilder Pracht bei diesen bleichen Rosen,
Nie blüht auf diesem Beet mein rotes Ideal.