Und lächelt. Dieser Wicht trägt die brokatne Schleppe.
Der alte Goldschmied
Trotz manchem Namen, der ins Meisterbuch geschrieben,
Trotz Ruiz, Becerril, Ximenez und Arphee
Hab ich den Stein gefaßt, die Perle, die Kamee,
Der Vase Griff gedreht, ihr Fries herausgetrieben.
Den Märtyrer, der auf dem Roste treu geblieben,
Ihn bildete ich nie, ich malte, Schmach und Weh,