Den Busen hat, den breiten Rücken
Verewigt Deiner Meister Hand.
Ob Göttinnen der Pinsel malte,
Ob Nymphen, die aus klarer Flut
Emporgetaucht zur Sonnenglut,
Zum Lichte, das sie frei umstrahlte,
Ob üppige Formen er verlieh
Der Jahreszeiten frohem Reigen,
Wen immer uns die Bilder zeigen,
Die Dirnen sind es, immer sie!