Ein kleiner Garten nur ist mein,

Vier Mauern drum, der Efeu bindet

Und sprengt den morschen, grauen Stein,

Um den er sich im Klettern windet.

Am Borde winziger Beete sprießt

Der Buchsbaum, regelrecht geschnitten,

Die schmalen Wege sind bekiest,

Sie kreuzen sich nach wenig Schritten.

Die Bäume strecken ihren Ast

Nach Dir in täppischem Verlangen,