Der Rosse, die die Peitsche treibt,
Die das Geschirr zerdrückt, zerreibt,
Die müde ihre Köpfe senken.
So lastet auf mir jede Not;
Daß fremde Schmerzen mich zerreißen,
Mag Klugheit immer Schwäche heißen.
Doch täglich läßt mich so der Tod
Des eignen Lebens Tiefen sehen;
Ich weiß, daß ich mir Erbe bin
Und daß ich wirklich bin, mein Sinn