Ein scheuer Blitz der stolzen Freude zuckt.

Die Stirn, von weichen Locken tief verhangen,

Die Brust gewölbt gleich der des Götterboten,

Eratmend süß im linden Abendhauch,

Tritt er mit stockenden Schritten, ob er auch

Die Kraft der jungen Schenkel eben erst

Bewährt im Wettlauf, vor die Alten hin,

Die Ruhmausteilenden, und neigt das Haupt,

Gleichwie belastet von der Wucht des Glücks.

Im Fünfkampf blieb er Sieger, erst im Sprung,