Seine Sehnen schwellen an.
Nirgends Kühlung, nirgends Schatten
Auf der staubverwehten Bahn.
„Schütze, Göttin, deinen Boten,
Ruf ihn nicht ins Reich der Toten,
Eh Athen die Kunde weiß:
Unser ist der Siegespreis!“
Von der stolzgetürmten Mauer
Hat ihn schon das Volk gesehn.