Hohe, heil’ge Wonneschauer
Fühlt er durch die Seele wehn.
Auf das Herz gepreßt die Linke,
Mit dem Lorbeer freud’ge Winke:
„Sieg!“ Ein heller Jubelschrei.
„Sieg!“ — Er stürzt. — Es ist vorbei.
Alice von Gaudy
Der junge Themistokles
In Athens gepriesnen Hallen saßen Jünglinge beim Mahl —
Blut der Syrakuser Traube rötete den Goldpokal.