Wie den Becher überwallend schäumend stieg die Purpurflut —
So aus jeder Wange sprühte Lebensfülle, Jugendmut.
Ob man hier von Rosen-Jungfraun — dort vom Vaterlande sprach
Oder siegend hier die Wahrheit aus des Sehers Lippen brach:
So gewannst du über alle, Himmelstochter, doch den Sieg,
Freude, die mit goldnem Flügel vom Olympos niederstieg.
Einen hast du nicht bezwungen, Siegerin, der lächelt nicht —
Ernst wie Pallas’ Götterauge blickt sein stolzes Angesicht.
Weit entrückt hat seine Seele sich der Gäste munterm Schwarm —
Quält nach Ruhm ihn heißes Schmachten, peinigt ihn der Liebe Harm?