Maiabend

Amsel singt ihr letztes Lied

Und versteckt ihr Köpfchen,

Vom vergangnen Regen müd

Sickert’s noch in Tröpfchen.

Zarte Frühlingswehmut webt

Träumerisches Schweigen,

Und ein süßes Sehnen schwebt

In den dunkeln Zweigen.

Ferdinand Avenarius