Ein Märchen, das der Tod ersann.
Zuweilen wie ein Glöcklein klingt’s:
Das ist der Meise Silberton;
Durchs weiße Netzwerk oben schwingt’s
Und ist im Nu dem Blick entflohn.
Und dort: ein Werk der Menschenhand –
Gestützte Dächer, dick verschneit –
Im unbarmherz’gen Winterland
Ein Tempel der Barmherzigkeit.
Im weißen Grunde scharrt das Reh