Und äugt und wittert langsam fort:
Kein nährsam Hälmchen überm Schnee,
Und drunter alles Grün verdorrt.
Und näher stampft es, da – und da –
Am nächsten Busche rührt sich’s schon.
Zum Tempel kommt von fern und nah
Die hungrig stumme Prozession.
Der Wärtel hat gedeckt den Tisch:
Die Raufen füllt das duft’ge Heu.
Nun quillt’s in schwärzlichem Gemisch