durchsäuselt die Luft mit mattem Flügelschlag,
und ein Gefühl von Armut lag auf Berg und Tal.
Der heilige Ölbaum, dem das letzte gelbe Blatt
der Wind verweht, reckt traurig seine Äste aus,
so kahl und öd’, als fehl’ ihm das Notwendigste.
Verdächtig selbst das Straßenpflaster. Blödem Aug’
schien des Basaltes urgebirgig fester Stoff
verwandelt heut’ in sehr poröses Tropfgestein,
und alles — alles — alles sah durchlöchert aus.
So war der Tag, da in der ersten Frühestund’