ein müder Held aus Populonias Toren zog.
Vergeblich warf von dem kyklopischen Mauerwall
der Wächter einen trinkgeldhoffnungsvollen Blick,
er hielt ihn aus — und schaute starr — und gab ihm nichts.
Dort, wo der Weg sich einbiegt gegen Suessulae
und eines Priesters kegelturmgeziertes Grab
trübtraurig seinen Schatten wirft in’s Blachgefild,
dort hielt er still — und stieß den Speer ins Riedgras ein
und suchte lang in seiner Chlamys Faltenwurf,
und suchte wieder — suchte auch zum drittenmal